· REFLEXIONES ·
Lilly Morgan Vilaró

21/12/2009

REFLEXIONES

Como sapo de otro pozo

Por fin parece que va a llover. Ya está tronando lindo y para el lado de Castillos está meta relampaguear. Ojalá que sea una lluvia en serio. Porque últimamente se prepara todo como si fuese a venir el diluvio universal versión rochense, y luego caen cinco gotas locas que sólo sirven para refrescar a los sapos que se instalaron en la aguada nueva. Que todavía es apenas un charquito hondo con un poco de agua barrosa. Yo no se cómo hicieron los sapos para enterarse de la novedad, ya que yo podría haber contratado a Hugo y su  retro para que me hiciese una muralla protectora. Para protegerme de los duendes del bosque. Que se la pasan tratando de llenar el caño de mi perforación de agua de agua potable con piedras. De puro envidiosos nomás. Porque ellos tienen que esperar a que llueva o irse hasta el arroyo para poder tomar un traguito de agua. Agua del arroyo que debe de estar recontra contaminado con los fertilizantes químicos y los pesticidas que ponen las forestales para que sus eucaliptos crezcan como hongos después de la lluvia.  Tal vez  el dato se lo pasaron los pájaros desde los árboles, que ellos sí podían ver y oír lo que estaba pasando, sobretodo con el ruido que infernal que hacía la máquina. Pero dudo que los sapos tengan mucho diálogo con los pájaros. Salvo algún breve intercambio de palabras tipo: -“Por favor Sr. Benteveo, no me coma que tengo 5 hijitos, mujer legítima y una ranita preciosa de amante”-. Y el duende le contestaría: - “Lo siento man, pero la naturaleza es así.”- Fin del diálogo. Y del pobre sapo. Tampoco sé la razón por la cual los sapos se mudaron de la aguada vieja, rebosante de agua fresca y vegetación, para la nueva. Ni mucho menos tengo idea de cómo hicieron para caminar casi 200 metros, y encima cuesta arriba, para llegar. Y como supieron para qué lado ir. Habrán olido el agua. Como la huelo yo ahora que  al fin se ha largado a llover con todo. Como si finalmente mi chacrita hubiese cerrado el paraguas que abría automáticamente cuando se nublaba. Porque no se explica cómo en el resto del país sobra el agua y acá nada.  Si sigue así, este año va a ser un buen año. “Más vale un mal año que un mal vecino”, dicen los del campo. Y deben de tener razón. Que horrible sería tener un vecino tipo Homero Simpson. ¡Como para cerrar la tranquera con candado y salir corriendo lo más lejos posible! Pero yo no tengo ese problema. Por el contrario, mis vecinos son gente educada, cordial y respetuosa. Y muy ubicados. Ni siquiera han hecho alusión a mi estilo de vida tan peculiar. Porque yo confieso un tanto avergonzada que soy naturista, ecologista, y defensora del medio ambiente. Somos muy pocos los adictos a esta cuasi secta. Aparte de mí, sólo se me ocurre uno: el ex vicepresidente de Usa, Al Gore, que ganó el premio Nobel de la Paz por sus esfuerzos para detener el recalentamiento global. Y aquel otro que se le había dado por correr  gallinas día y noche. Que no le gustaba el olor de la bosta, decía. Sobretodo en verano. A ese no le dieron el premio Nobel y mucho menos de la paz. Pero a lo que voy es que ser naturista es un vicio muy peculiar. Pero no puedo remediarlo. He intentado abandonarlo, pero sin éxito alguno. Cuando pienso que lo he logrado ¡sácate! se aparece al otro día de lo más campante a la puerta de mi casa. Pero mis vecinos me soportan estas rarezas sin decir ni mu. Las que sí decían mu eran las 23 vacas que uno de ellos me ofreció  para que se comieran mi abundante pasto. Para que no creciera tan alto. Que según él, era malo para las perdices. Tan bueno es el hombre que no quería cobrarme nada por el favor. –“Es sólo para ayudarla a Ud.”- me dijo. Yo no le acepté la generosa oferta porque, la verdad, me dio vergüenza abusar de ese modo de su bondad. Y eso que el hombre me lo ofreció unas cuantas veces. Casi como si fuese en verdad una orden, y no buena onda. Buena gente. Como buena está la lluvia que está cayendo mansa sobre el montón de pasto que sigo teniendo, para felicidad de mis caballos y de los sapos del otro pozo. Como sapo de otro pozo a veces me siento yo por estos pagos. No sé si es que mi estilo de vida tan peculiar no encaja con las costumbres de por acá, o que todavía no manejo bien el idioma de la región. O demasiado iodo en el aire, así de golpe. Y entonces me siento un poco extraña. Casi extranjera. Aunque sigo insistiendo que más extraño para mí, es que los sapos se hayan mudado a la aguada nueva, ahora sí, llena de agua. Sigo sin saber por qué razón se fueron de la vieja. Y no creo que me lo digan, a no ser de que les de un beso. Y yo ya estoy vieja para andar besando sapos. Y capaz ellos tampoco quieran ser besados por mí. Aunque alguno pueda resultar ser un príncipe encantado. O al menos eso piense el pobre sapo. Caballito de mar le dirían sus congéneres. Porque se cree un potro y no es mas que un pescado. Yo por si acaso, prefiero quedarme con la intriga. Total soy princesa por mérito propio. Y también puedo vivir sin saber como se enteraron los sapos de que Hugo me había hecho una aguada nueva. Y por qué se mudaron. Mejor me quedo tranquila disfrutando de la lluvia. Acostumbrándome al pozo  nuevo. Como los sapos.
                                        

Lilly Morgan, autora de :Ay mama!, tenés cáncer, nació en 1948 en Argentina. Fue vendedora, azafata, moza, periodista de radio, televisión y gráfica, fotógrafa profesional, corresponsal extranjera, periodista de la ONU, Oficial de Información del Instituto de las Naciones Unidas para el Desarrollo de la Mujer (INSTRAW), Vocera de Prensa de la Asociación Argentina de Aeronavegantes, Vocera de Prensa de la Secretaría de Medio Ambiente del Gobierno de la Ciudad de Buenos Aires, Vocera de Prensa de la reserva Ecológica Costanera Sur, colaboradora free lance de la BBC de Londres. Actualmente Morgan está radicada en una chacra en Rocha.

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